¿Defendiendo minas?

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Ya hablé hace un tiempo de Gervasio Sánchez y sus "Vidas minadas". Ayer compré el libro de "Vidas minadas. Diez años", que os recomiendo. Lo compré el día en el que la cartera del ministerio de Defensa se daba a conocer oficialmente. Carme Chacón será la responsable y tiene una dura batalla que luchar para hacerse respetar, por ser mujer y por estar embarazada. Un escándalo para algunos, vamos.

Lo que a mí me preocupa es otra cosa. Como dice Gervasio en su libro, TODOS LOS GOBIERNOS ESPAÑOLES, TODOS, han permitido la vergonzosa venta de armas a países en conflicto y podrían ser encausados en un tribunal internacional. Estamos en el octavo puesto en cuanto a países vendedores de armas, a pesar de haber firmado numerosos tratados, como el de Otawa, que trata de "la prohibición de empleo, almacenamiento, producción y transferencia de minas antipersona y su destrucción". Ahora y siempre, los gobiernos se han escudado en el famoso "Secreto de Estado", para justificar estas armas sin dar cuentas a nadie.

Carme Chacón me cae bien. Se le nota que es una persona inteligente y seguro que hará lo posible por no cagarla demasiado en su Ministerio. Pero yo le pido más. Siendo utópica, le pediría que se implicara en esta lucha contra las armas, contra su comercio y a favor de la destrucción, como se implicó el Psoe cuando vio que en Iraq no había armas de destrucción masiva y salió de una guerra injusta. Pero el comercio de armas da mucha pasta, seguro que más que las personas a las que mata. Una lástima.

Con un par...

   Es Melissa Etheridge,una más entre otras muchas que han padecido de cáncer de mama o de útero en este Mundo. Un ejemplo de mujer, como las miles de personas que sufren de CÁNCER, sea en la parte del cuerpo que sea y del sexo que sea. Una palabra en mayúsculas, que algunos aún tachan de maldita, pero que ni es maldita, ni siempre termina de la manera que muchos piensan.

   Hoy he ido a ver a una amiga a la que le han diagnosticado hace poco un cáncer. Una de esas amigas que ves muy de vez en cuando, porque llevamos vidas totalmente distintas, pero que cada vez que nos reunimos es como si hubiéramos hablado ayer mismo. Hoy ha sido una vez más. Y así seguiremos.

   Mi amiga es la persona más optimista y cariñosa que he conocido. Bueno, eso no es del todo cierto, porque toda su familia es así. Pero la procesión va por dentro y no hace falta ser un lince para saber que llevan unas semanas malas. Lleva en el rostro reflejado la dureza de la operación y sabe que le queda mucho camino para poder recuperarse. Y te lo dice así, entre un -te quiero mucho- y un -cómo te pueden pasar esas cosas tan raras- (por el consabido ajetreo en el aeropuerto de Londres).  Y cuando nos despedimos, tras veinte minutos hablando en el rellano, no para de preguntar si tú estás bien de todo, de cómo va tu familia, etc. Y como le pasa por teléfono (ella nunca cuelga), se despide con besos mientras el ascensor se va cerrando poco a poco, ya que ella es así. Porque nunca te va a colgar ni te va a decir adiós, siempre dice te quiero y eres tú la que tiene que despedirse porque ella no sabe. Ella lucha y da cariño a los demás, cuando la que está jodida es ella. Pero lo aceptas y te vas, con mil besos, como siempre, aunque cuando te encuentras sola yendo hacia el autobús, sientas que le tiene que estar dando un bajón, porque la conoces y porque, alguien te ha dado una patada en el estómago cuando has salido de una casa con tan buen rollo. Vamos que si eso no cura, al menos te hace sentirte la persona más querida de la Tierra.

   Y ya veis qué cosas ocurren. Sólo le escribes un post cuando tiene problemas, porque cuando estaba más sana que una manzana, no valorabas su infinita energía y sus ganas de vivir, las cuales tiene desde que la conocí en el año noventa y cuatro. Y a mí por lo menos, me da qué pensar. Por eso me voy a dar una buena ración de buen rollo con Melissa, en youtube. Si os sentís así o no conocéis a la cantante podéis cliquear aquí. Que disfrutéis. 

NBA en NY

   Para los que me conozcan de un ratico, ya sabéis que me encanta el baloncesto. Y, aunque considero que el baloncesto europeo y por supuesto el español está en mejor momento que la NBA, si vas a ver a los yankis y eres aficionada, es un delito no deleitarte con un partido en el Madison Square Garden.

   Crecí viendo a Kareem Abdul Jabar, Magic Johnson, Larry Bird, Isahias Thomas y otros tantos. Los Celtics, Los Lakers, los (Bads boys) Detroit Pistons... Más tarde aparecieron Jordan, Ewing, Bradley and company. Eran los mejores, como aquel maravilloso Dream Team de Barcelona. Ahora han llegado otros y resulta que ya no sólo es Fernando Martín el que prueba suerte entre las estrellas que buscan el ansiado "anillo de oro". Ahora hay españoles que deciden partidos y pronto decidirán títulos, como Gasol, Calderón, Navarro o Garbajosa (si deja de lesionarse). ¡Cómo ha cambiado este deporte!

   Y claro, en el consabido viaje a la Gran Manzana, decidimos ir a ver el basket. ¿El partido? New York Nicks vs Memphis Grizzlies... sí, un asquito, considerando que son de los peores equipos de la liga americana, pero al menos había un jugador from Spain (redoble de tambor...), La Bomba Navarro.

   El lugar? Muy grande, aunque no diera la sensación de grandiosidad que esperaba. ¿Acompañantes? Davidik, que el pobre aún no ha visto en directo un partido decente, y mi hermano Javi. ¿El himno? Lo cantó un niño, qué "lindo"... ¿El partido? Nada que resaltar, salvo que ganaron los Memphis (y mira que son peores fuera de casa). ¿Espectadores? la mitad españoles, la otra mitad, supongo que de los Nicks. Claro que no está de más nombrar, a las tres histéricas que estaban a mi lado, con origen hindú pero muy americanas ellas e intentando que el imperio pro- Bush no se fuera al garete por lo ejpañolitos que admiten las bodas entre homosexuales. Un horror estar a su lado, vamos. ¿Fotos? demasiadas debidas al aburrimiento del "gran" espectáculo ofrecido. 

  Pero no sólo se puede ver un partido en NY. También tienes la "NBA Store", lo cual para un energúmena como yo puede llegar a ser un terrible dolor de cabeza. Se encuentra en la 5ª avenida con la 52, vamos, todo recto desde casa, y es una perdición. Claro que por las fechas y como NY está tan barato no había más que "compatriotas" comprando. Para cuando Davidik me dejó entrar (sigo con resentimiento), todo lo de Gasol y lo de Calderón estaba agotado. Casi muero. Unos días más tarde, seguía agotado lo de Calderón, pero a Gasol le habían puesto toda una sección para él. Estaba por todas partes: en los marcadores, en un cuadro (pintado el día anterior, creo yo), camisetas por todas partes. Lo que son las cosas, hasta Davidik terminó comprando una camiseta suya (culpa del consumismo que nos abordaba, seguro).

   Ya había cumplido otro de los muchos objetivos de mi viaje a Nueva York. Otro tópico, pero que si te gusta el basket es importante verlo realizado.  

Las calles del cine, Broadway y K.H.

   Quien haya estado en NY sabe que esa ciudad rezuma cine por todos sus poros. Cada rincón te recuerda a una escena concreta (si tienes algo de vista y de memoria, ¿verdad Davidik?) e incluso cuando fuimos a STRAND, la librería de las 18 millas, nos encontramos con un libro dedicado a las escenas de grandes películas rodadas en localizaciones de NYC (que no compré porque soy un poco idiota). Así que yo flipaba un poco cada vez que recordaba las pelis de Woody Allen e incluso, otras más entradas en años como "La fiera de mi niña". Recordando una en concreto, nuestro viaje podría haberse denominado: "Balas sobre Broadway". Ya sabéis, hay que reírse de todo.

   Lo de Broadway y sus musicales también es un topicazo que a mí me hacía ilusión cumplir. En teoría, mi hermano nos iba a conseguir entradas a la mitad de precio. Esperamos demasiado y al final no pudimos ver la obra que queríamos, que era "Wicked" (gracias por la sugerencia, Norma). Recuerdo que también intenté que consiguiera entradas para "Rent", pero tampoco había. Al final nos consiguió tickets para ver "The phantom of the opera", un clásico entre los clásicos, y allá nos fuimos. 

  Era miércoles por la tarde noche y estaba lloviendo. Por lo menos no hacía frío, pero claro, Times Square no es lo mismo lloviendo o con frío que, supongo con 19 ó 20 grados. El teatro se llamaba Majestic y es grande de narices. Para variar, lleno y además con unos teenagers que eran "encantadores". Al entrar, nos sentamos en la última fila de la butaca de patio, lo que al final no iba a ser tan bueno como parecía. Hice traducir a Davidik la sinopsis de la obra, porque sabía que no me iba a enterar muy bien. A las 5 líneas ya estábamos un poco perdidos, pero como el chico es disciplinado, terminó de leerlo todo. Y en ésas empezó la obra.

   Como el título dice, la obra se desarrolla dentro de la Ópera de París y por supuesto hay un fantasma. Y si un musical tiene tintes operísticos, no pretendas entender nada, porque es imposible. Pero he de decir que nos encantó una cosa en concreto, que hizo que el resto de la obra nos diera un poco igual. La escenografía era genial, brillante diría yo. Una escena en concreto nos dejó tontos perdidos, pero no voy a decir cuál era. Quien la haya visto que la comente y nosotros daremos nuestra opinión. Lo que sí nos dejó helados fue el final. No el de la obra, no, sino lo que pasó después de los aplausos. De repente, el actor que hacía de fantasma interrumpe los aplausos y nos vende la moto de los artículos que podíamos adquirir a la salida. Al principio eran cosas que, en parte, iban destinadas a fines benéficos. Vale. Pero cuando ya dijo que si no querían nada de eso, también había un "solo" suyo, es decir un disco del chaval, Davidik y yo pensamos que todo el glamour de una obra de Broadway se había ido al garete. Esperpéntico, como miles de cosas que tienen lo norteamericanos. Por cierto, que a la salida nos pasamos por el teatro donde se hace Wicked... Toda la semana pensando en la obra que no pudo ser...

En cuanto a K. H. son las siglas de Katharine Hepburn. Resultó que vivíamos a tres calles de dónde vivió ella y no quería dejar pasar la ocasión para pasarme por ahí. Tras un intento nulo (patético hacer fotos de una casa que no era la suya), a la segunda fue la vencida. A Davidik le parecería una gilipollez, pero el chico supo aguantarme. La casa estaba cerrada, no vivía nadie. Hechas las fotos nos fuimos.Estuvimos una semana viviendo a tres calles de mi actriz favorita (El 244 de la 49  entre la 2ª y 3ª avenida). No soy una mitómana con nadie, excepto puede que con ella. Podéis criticar, porque a veces yo también pienso que soy una frikie respecto a eso. Es ridículo, sí, pero me encantó vivirlo.

   

   

Saint Patrick's day y el jet lag

   Amigos varios:

   Como el viaje a New York va a salir a cuentagotas y algunas de las gotas no son mías (estoy seca), si hay alguien que lea mi blog y no el de mi compañero de fatigas Davidik (tarea casi imposible) que pinche en su nombre y aparecerá un lindo post dedicado al patrón de Irlanda.

   Mientras, os comento que yo sigo durmiendo desde las 21:30 h desde que llegué y me siento como en un nube. No, no he tomado nada listillos, es el famoso jet lag que me tiene frita. Como mañana he de entregar la Memoria Final de prácticas, intentaré continuar con un nuevo episodio (supongo que me tocará Broadway) antes del fin de semana.

Atentamente: 

   Bala perdida y el duende del sueño.

 

GOING TO NEW YORK... Me llaman bala perdida

   Toda la gente que pasáis por aquí, aunque sea de vez en cuando,  ya sabréis que esta Semana Santa he viajado. Suena así de raro, pero os prometo que es verdad. A New York, para más inri,  la que llaman la capital del mundo. Mi compañero de fatigas, Davidik el eterno viajero..., ¡el cawboy de los aviones!

   Tras llegar a Madrid y encontrarme con Madamme M y el propio Davidik, cenamos y después nos pasamos por el concierto de Mr. Zinc, en el cual también nos encontramos con Ani and friends. Con sueño ya, llegamos hasta Villaba's Home donde nos esperaba la búsqueda del pasaporte de Davidik (sí, el también puede ser un desastre). Un rato largo después su abuela lo encontró, lo que supuso un alivio y también un augurio de lo que nos esperaba durante el viaje.

   El sábado subimos al avión y comenzó nuestra odisea. Teníamos que hacer escala primero en Londres, después esperar tres horas y coger otro avión p'á los neuyorkes. Tras aterrizar y sobrevivir a mi habitual "explosión" de oídos por los cambios de presión, teníamos que pasar por un control en la zona de tránsito de Heathrow. Íbamos confiados hasta que pasé y me pararon. Había pitado algo en mi bolso, pero yo no entendía nada de lo que el tipo barbudo me decía con una media sonrisilla algo mosqueante. Davidik se acercó y me dijo que lo que me estaban diciendo es que yo tenía una bala en el bolso. Yo casi hasta me reía, hasta que me empezaron a sacar todo del bolso y sacaron una bala (de las de verdad) que parecía casi más un edificio. Nos apartaron y un poco después llegaron dos policías de 2x2 metros, armados hasta los dientes. Nos preguntaron de todo. Qué hacía esa bala en mi bolso, si conocía a alguien que le gustara cazar o que llevara armas... de todo. Luego nos preguntaron de qué nos conocíamos. Y Davidik suelta tan natural... "de los blogs de internet". Obviamente les pareció un poco raro y siguieron por esa línea durante otras dos preguntas. De repente nos preguntan en qué trabajamos. Yo les digo que de maestra y aquí mi amigo suelta: "Soy ingeniero de aviones, trabajo para Airbus". Diciendo eso y con las pintas que nos calza Davidik, casi cogieron más interés por él que por mí. Tras hacer más preguntas, no paraban de decir que todo les resultaba muy raro (raro, raro). Y pasaba el tiempo y teníamos que ir hasta otra terminal y coger un avión. Ellos llamaban y llamaban (a los jefes, suponemos), volvían a hablar con nosotros y volvían a llamar. En un momento dado nos dicen que el pequeño detalle de la bala suponía prisión, juicio, etc. Yo ya me veía entre rejas, sin haber hecho nada y aprendiendo inglés más rápido que en Openning. A Davidik le dijeron que se podía ir, que él no había hecho  nada y que si alguien perdía el vuelo debía de ser yo. Pero Davidik es un machote y se quedó para echar una mano a la incultilla maña. Supongo que tampoco tenía muchas opciones si quería dormir en la casa de mi hermano, jejeje. Tras dos horas, me tomaron los datos, me hicieron firmar en un cuadernillo los hechos ocurridos y nos dejaron marchar. Claro que entonces quedaban sólo unos minutos para ir hasta la otra terminal y coger el avión. Como no llegábamos Davidik echó a correr y yo casi me muero por el camino intentando seguirle. Todo fue bien y subimos al avión hacia New York. Le comenté que durante un tiempo no se podían hacer bromas sobre lo sucedido porque estaba muy afectada. En cinco minutos ya estábamos haciendo humor negro con el temita de marras. Y así hasta hoy, sin parar. Me llama "bala perdida" en honor a un tema de los Mr. Zinc. ¡Y yo tan orgullosa! 

Continuará...

PD: Al final se supo quién se dejó la bala en un bolso de salir. Os puedo decir que una vez sabido todo se vuelve más raro y más claro a la vez. Lo único que puedo decir es que ni Davidik ni yo tuvimos nada que ver. 

New York, New York...

¡Si hay que ir, se va!

Os iremos contando (si tenemos tiempo y nuestro cuerpo nos lo permite).

I'll see you!

Good Night, and Good Luck

Noche de elecciones. Son las 20:45 h y mientras oigo de fondo a los ultraderechistas de la Cope (mi padre...) pienso en cómo ha terminado sus mítines ZP: "Buenas noches y buena suerte". Y es que nos espera una noche larga, aburrida en ocasiones, pero necesaria. ¿Lo bueno? Que no van a ganar los malos. ¿Lo malo? Que Aragón se queda sin representación en el Congreso y no habrá ningún mochilero con bigote que ponga a según qué gente en su sitio. ¿Lo peor? Que puede que la izquierda no sea ni grupo parlamentario en sí. ¿Lo peor de lo peor? el porcentaje de  abstención del País Vasco.

Moraleja: Un bueno como Goorge Clooney ha dado suerte a una rosa roja. Y yo, sin ser nadie, espero que su noche (la de todos) sea la mejor posible.

PD: Jiménez Losantos hace daño a los oídos. Una pena que sea aragonés.

Cartas al director

¿Se puede tener más morro?

Llevo dos días de baja por una otitis que se ha ido haciendo más fuerte por ir a trabajar cuando no debía.  Y hoy me han llamado del trabajo. Ayer, a pesar de estar enferma, pasé toda la evaluación de mi curso porque no podía ir a la reunión de evaluación, que era hoy. La llevaba preparada desde hacía más de una semana. Incluso había estado hablando con mi  jefe/a porque en algunas asignaturas había demasiados suspensos y no sabía qué hacer. Me dijo que si no habían sacado la asignatura, que para otra vez los niños espabilarían. Pero parece ser que hoy su opinión ha cambiado.

De mis veinte alumnos, 6 son repetidores y  ninguno de ellos recibe refuerzo educativo fuera de clase (algo que debería estar haciendo mi jefe/a). También tengo a 4 inmigrantes nuevos que no conocen el idioma y a los que también se les ha dejado de sacar del aula. Así que tengo a 10 niños que no tiran en un curso como es 5º de primaria. En la última visita, el inspector dijo que si los chavales no llegan no les podemos aprobar porque sí, a pesar de que los que ya han repetido no pueden volver a hacerlo de nuevo hasta la secundaria. Un poema de clase, según mis compañeros y según el equipo directivo. Hasta hoy. De repente, toda la culpa de que la clase vaya mal es mía, como si yo llevara en el centro años y manejase todo el cotarro desde infantil. Los otros 10 van de sobresaliente y notable pero eso no cuenta. Vamos, que no se dice nada de que uno de ellos sea disléxico y el equipo de orientación no lo haya visto y no tenga ningún tipo de adaptación curricular. Que yo debo dar la clase y luego estar a disposición de los 10 que necesitan más ayuda, como si el tiempo no corriese y como si yo fuera la única que ha suspendido a los chavales. Porque los demás también han tenido que suspender a los mismos que yo, pero la culpa es mía.

Además se me ha vuelto a echar en cara que los niños empeoran porque falto demasiado. Mmm, operaron a mi madre de urgencia y sólo falté un día cuando tenía derecho a siete días naturales. El resfriado ha ido a más porque la mitad de los días no hay calefacción y además los niños vienen a calse con fiebre y al final todos nos contagiamos... Y a vueltas con la maldita minusvalía. Lo puedo explicar más alto pero no más claro... Señor/a: ¡que no me he cogido ni una puñetera baja por mi minusvalía, que sólo he faltado por una gastroenteritis y por la otitis!

Y mucho me temo que esto va a ir a peor. Y estoy hasta las narices que nadie vea más allá de su ombligo. Que la culpa del fracaso escolar no es nuestra, por más que se empeñen los padres de las criaturas, algunos directores cabrones y algunos políticos innombrables. Que además de ser putas, no vamos a poner la cama, joder, que me están hartando ya.

Vamos, que me cargo al que diga que es un chollo ser funcionaria en estas condiciones. Porque cansa hacer de madre, maestra, psicóloga, limpiadora y no sé cuántas cosas más, para que luego tus propios jefes se te meen encima.

La cincomarzada

Hoy, cinco de marzo, se celebra en Zaragoza capital la llamada cincomarzada. Es una fiesta popular que conmemora el levantamiento de los ciudadanos por la intrusión de los soldados Carlistas en la I Guerra Carlista. Vamos, una excusa más para tener otra fiesta, que además nos gusta porque Franco nos la prohibió durante sus años de fiel gobierno (ejem) en esta nuestra querida Ejpaña.

El caso es que como yo trabajo fuera de la capital, no he tenido fiesta. Y no veas como jode el irte a currar y que estén vacías las calles. Y lo que es peor, volver 8 horas después y que sólo el cierzo te acompañe. Ese maravilloso cierzo que casi se me lleva volando un par de veces y que es tan agradable a los oídos, sobre todo si tienes una otitis de caballo como la mía.

Cuando escuchas que han tenido que suspender la fiesta a causa de los fuertes vientos, aparece una pequeña sonrisa, malévola ella, sin poder evitarlo.  Pero después razonas y piensas: Joder, hemos perdido una buena oportunidad para reivindicarnos (sobre todo los barrios y los ciudadanos) antes de las elecciones. También se ha perdido mucho dinero, las calderetas, el vino, la cerveza, etc  no corren por doquier.

Ahora lo arreglan diciendo: No pasa nada, se celebrará la fiesta el 23 de abril (día de Aragón). Y yo, que soy una tipa muy lista pienso que si tenemos los maños cara de gilipollas, que el día 23 ya se celebra lo mismo por ser el día más señalado para un aragonés. Pero no puedo evitar seguir con la sonrisilla por tontos. Porque no sabemos celebrar dos fiestas distintas de diferentes maneras y semos de los que hacemos siempre lo mismo.

Pues nada, que no se caiga ningún árbol y punto pelota. Al fin y al cabo yo sí he currado y he padecido a nuestro querido cierzo helado...