La lista interminable

Agobiada ando. Bueno, ando con las piernas que mi madre me dio, pero estas fechas no son las más idóneas para rellenar un CONCURSO DE TRASLADOS.

Cuando se aprueba la oposición de Maestra de la D.G.A, te invitan con cariño a que conozcas tu Comunidad (hace años era el país). Te mandan al culo del mundo con un poco de suerte y, conforme vas ganando puntitos, te vas acercando al lugar en el cual quieres quedarte. Es un juego muy chulo, si no fuera porque si una tiene la "fortuna" de ser de la capital -y encima le gusta- no volverá a trabajar en ella hasta que no cumpla los 45, más o menos.

Y en eso estamos malgastando el tiempo durante las navidades. Rellenando todos los pueblos donde ha salido una plaza, aunque no sepa si en un pueblo determinado necesitan a un maestro de primaria, de música o un PT. Teniendo en cuenta que elijo la penúltima de toda primaria y que no quiero volver a dar clases de E.F., pues me ha dado el bajoncillo y estoy pasando bastante del tema. Paso tanto que casi no he empezado todavía y me queda un día.

Así que: De Aineto a Mosqueruela; de Cantavieja a Benabarre; de Caspe a Novallas; de Paules de Sarsa a Maella; desde el Valle del Ebro al Valle de Broto, a la Sierra de Albarracín, al Maestrazgo, al Moncayo, a las Cuencas Mineras... Vamos, que tengo un gran caqmino que recorrer. En realidad da igual, porque el truco es que yo no elijo, sólo ordeno por preferencia y me tocará donde me toque y allí me quedaré una temporada. Y lo único que me preocupa es que no sea un pueblo horrendo -casi todo el valle del Ebro lo es-, que no haya una mala carretera -casi imposible- y que haya un hospital cercano -me parto la caja-. Así que no pido mucho ¿no?

In love?

He roto con mi promesa y me he enamorado de ti. Hace tanto que no me enamoro (quizás nunca lo he hecho), que no estoy segura si es éste el sentimiento, pero me emociono al verte. Andas despistado, no te das cuenta... o quizás es desconocimento. Soy bastante torpe en lo concerniente a todo el rollo ese del flirteo, las insinuaciones... Y creo que además no estás a mi alcance, aunque espero que sea mi inseguridad la que habla. Entre tu timidez y mi desastroso ser dudo que averigüe si te gusto algo o no. Me preocupa perdeme tu sonrisa, tus susurros, tus comentarios acertados y tus abrazos que logran abarcarme entera.

No vas a leer esto y por eso lo escribo. Escribo para que mi ilusión no se ahogue. Y esta noche, si te veo, volveré a sonreír como una idiota mientras tú te bebes esa Guinness que tanto te gusta.

Infelicidad navideña.

Quiero decírtelo todo, pero no me sale nada. Mi voz quiere emitir los sonidos correctos para animarte, para quererte, para decir que todo va a ir bien. Y me encuentro con que no sale nada que pueda reconfortarte.

Son días alegres para algunos y tristes para otros. Y sé cómo te sientes. No nos pueden obligar a ser felices cuando no lo somos, por mucho espíritu navideño que nos quieran hacer llegar. Tienes derecho a sentirte mal, ¡sólo faltaría éso! Y nadie, nadie te puede juzgar. Los que te juzgan no tienen ni idea de tu situación, de tus sentimientos... Hablan por hablar. Porque hablar de lo que no se sabe es fácil. Escupes lo que te sale por la boca y ya está. Sin remordimientos, sin tacto, ni conocimiento de que lo dicho puede afectar.

Y en estos momentos sólo quiero que no sufras. Quiero lo mejor para ti, aunque sé que ahora es imposible conseguirlo. Y aquí me tienes, para ayudarte en lo que pueda. Porque la amistad es ésto. La amistad no consiste en huir si las cosas se complican. Y yo no me voy a ir a ningún sitio.

Que pasen estos días rapidito y nos podamos volver a ver. Nos vemos en un abrir y cerrar de ojos. Yo llevaré una sonrisa en la maleta y mucho amor. Tú ya me lo diste en su día.

Fue una detención más.

Iba caminando por la calle despacio y tranquilo. Ya era noche cerrada, a pesar de que no eran ni las siete de la tarde y había 30 grados en aquella pequeña isla. Muy poca luz, pues las farolas en ese tramo de la ciudad escaseaban. De repente se le cruzaron varios policías, le rodearon y comenzaron a darle patadas antes de detenerle. Se lo llevaron.

Le condujeron hasta los calabozos y ahí siguieron pegándole hasta dejarlo inconsciente. Ese mismo día fueron detenidas cuatro personas más por tener ideas distintas a las del régimen.

Fueron pasando los días y las semanas y seguía sin ser liberado. En muchas ocasiones le tenían atado de pies y manos y de espaldas a una barra de hierro. Cada policía que entraba le decía que confesara y después lo golpeaba. La única cómida que le llegaba a sus manos, se la enviaban sus familiares, ya que el gobierno no da de comer a los presos. Eso ocurría cuando no se la comían los policías antes, claro. Llegó un momento en que su desesperación era tal, que él mismo golpeó su cabeza contra una pared para quitarse la vida. Por suerte no sólo no lo consiguió, sino que aquel hecho junto a la presión internacional hizo que le liberaran al fin, tras meses de angustia por parte de todos. Él tuvo suerte, ya que no le mataron. Otros, yacen en esas tierras volcánicas o han desaparecido tragados por el oceáno.

Más de quince años después, él sigue viviendo en su país y nada ha cambiado. Ha sido detenido alguna vez más, mientras continúa gobernando el mismo dictador con el beneplácito de la ONU. Sí, la ONU, esa Organización que redactó la Declaración de los Derechos Humanos hace ahora 60 años. Es una incongruencia, pero así está el mundo. Y ésta no es más que otra "bonita" postal de lo que sucede por ahí, un pequeño apunte con un lectura muy clara. Dependiendo de los intereses en juego, se cierran los ojos a determinadas aberraciones que se practican con personas de carne y hueso. Torturas, detenciones ilegales, muertes, gobiernos ilegítimos en países que pertenecen a la ONU... y no se hace nada. A veces da asco vivir en este mundo. A veces, 60 años no suponen un avance tan claro como nos quieren hacer ver. No somos tontos, por mucho que así lo crean unos cuantos.

Al mal tiempo, buena calva.

En estos días de grandes nevadas, temporales por todas partes y un frío que pela, no he salido casi de casa. Sólo he salido para coger taxis (o tati taxista) y buses para que me llevasen al médico. Así que mi perspectiva meteorológica es un poco subjetiva. O era. Porque hoy he visto algo que me ha hecho pensar. Os cuento.

Eran las 10 a.m. del lunes 15 de diciembre. Unos 4 grados y cierzo. Es un frío considerable, pero no es para echarse a temblar. En Zaragoza sabemos que la niebla y el cierzo son nuestros enemigos a batir cuando salimos de nuestro cómodo sofá. Bueno, al menos deberíamos saberlo, porque hay algunos que no se pispan.

Desde el autobús veo a un señor, de mediana edad luchando contra el viento. En teoría no debería ser una lucha en plan -cuidado que me tiras, cabrón-, pero lo parecía. El hombre en cuestión sujeta algo con fuerza y primor, su cabellera. Inevitablemente me fijo en él y en su pelo, el cual se diferencia en dos partes: la parte baja castaña oscura y la parte más alta (con flequillo recogido) que es bastante más clara. Y cuando ya estoy dejando de mirar, cuando sólo un ojo se fijaba en él...¡chás!... se desprende un trozo de peluca. Ni siquiera me he reído ni nada, sólo me he dedicado a pensar mientras él seguía con su pelea.

Cada uno vivimos en un lugar donde igual no es factible llevar puestas algunas prendas, etc, no sé si me explico. Siendo de Zaragoza hay que saber unas cuantas cosas que podemos evitar. En días de viento da igual si te peinas o no, vas a terminar como al viento le apetezca. Tampoco es imprescindible llevar faldas que tengan vuelo, a no ser que quieras que te vean el tanga y como plus te cojas la pulmonía del siglo. Y no entiendo muy bien lo de la tripa al aire, ni los escotes de aquí a Pamplona sin cubrir. Lo mismo digo con llevar pelucas de tres al cuarto. Pero bueno, allá cada cual, mientras después la peña no se queje. Es como si vives en Prince George (Canadá) a 28 grados bajo cero y te pones una minifalda y tacones cuando está nevando. Así que, si me hacen el favor... Al mal tiempo, un buen abrigo, por lo menos.

PD: ¿Jugamos a un juego? Dime de dónde eres y qué particularismo meteorológico te afecta. Por si viajo... algún día.

Mi libertad es mi pensamiento.

Desde la cama de mi hermana, en la casa de mis padres, veo el atardecer otoñal de Zaragoza. Entre algunas nubes, observo el rojo y rosa tras los edificios y no puedo más que dejar volar mi imaginación. Sí, estoy en la cama, pero soy libre; Aunque oiga gritos, soy libre; Sin nadie que me escuche, soy libre; A pesar de todo, soy libre.

Soy libre porque pienso lo que quiero y nadie puede meterse con eso. La libertad no entiende de parámetros, porque es un sentimiento y para cada persona significa una cosa. Podemos estar atrapados por mil causas, pero sentirnos libres sólo por una. Y viceversa, claro. Nadie nos explicó nunca que la libertad es la única palabra con millones de aristas y por eso es tan complejo definirla y tan fácil sentirla.

Yo me siento libre ahora, pero dentro de un rato quién sabe... Otra dualidad permanente a la que enfrentarme... si quiero, claro, porque soy libre de hacerlo o no.

Quise ser corresponsal y me quedé en maestra.

Desde pequeña, siempre quise dedicarme a la información y comunicación. Recuerdo las mañanas de domingo leyendo el periódico -siempre empezando desde la contraportada- cuando el Heraldo era tan grande que era casi imposible manejarlo. Y no tenía más de ocho años.

Pero fue cuando empecé a ver Informe Semanal, con la canción de Chiquitita todavía, cuando la fascinación por los reporteros, corresponsales, etc me golpeó de lleno. Y con ese programa aprendí tanto que cuando tengo ocasión, aún lo veo. Tenía diez años cuando vi la erupción del Nevado del Ruiz y a Omaira ahogándose poco a poco en directo. Vi también la muerte de Ceaucescu, la caída del muro, la plaza Tiananmen... pero no sólo eso. Veía a personas que trabajaban para que eso llegase a nuestras casas. Algunas se deplazaban sólo para cubrir el acontecimiento (enviados especiales) y otros me los encontraba siempre en la misma ciudad (corresponsales). Y poco a poco me fui enterando de lo que era aquello. Los años 80 me descubrieron a la mejor corresponsal y enviada especial que he visto en mi vida: Rosa María Calaf.

Llegaron los 90 y se puso de moda ser corresponsal de guerra. Cualquiera, en un momento dado se sintió apasionada por aquello. Pero después, estudiándolo fríamente... El año que estuve en Guinea, me iba a Radio África 2000 a leer los teletipos de la agencia Efe. Disfrutaba como una enana. Incluso cubrí el evento (familiarmente hablando) de la visita de González a Malabo, grabando su discurso a 4 metros de él con un pin identificativo de Tve. ¡Cómo me gustaba aquello!

Al final, la vida da muchas vueltas. Recuerdo que me faltaron dos centésimas para entrar en la Complutense y mis padres no me dejaron ir a otros lugares donde la nota sí me daba. Entré en una Escuela de Comunicación en el 93 que pertenecía al Opus... Me fui, claro, porque idiota no soy y eso era una secta muy cara. También pensaba que era una injusticia que en una ciudad como Zaragoza no existiese la Facultad de Información. Nos decían que pronto llegaría y han tenido que pasar 15 años -si no más- para que fuese realidad. Tenemos periodismo ya en Zaragoza, pero sólo estudiando por lo privado.

Ahora, a Rosa María Calaf la jubilan. Se acoge al Ere y deja la corresponsalía de Asia-Pacífico. Y a mi querida Rosa Molló la trasladan de NY a Pekín... Y hay otros grandes corresponsales, no solo de Tve, que me recuerdan día a día que yo quise dedicarme a ello. De momento me conformo con comentar en los blogs de éstas y otras personas que nos traen noticias desde cualquier punto del mundo. Quizás llegue un día en que lo piense mejor, guarde el título de maestra y quiera estudiar para llegar a ser eso. Quizás, claro.

¿Es amor?

El amor puede ser una gran putada. Y uso esa palabra porque ahora mismo no encuentro otra. Quizás por eso me cuesta tanto mantener una relación de pareja con alguien. Me pueden llamar cobarde, pero en días como hoy, prefiero ser el Llanero Solitario (en plan chica) que sentir el dolor de alguien que sigue amando a pesar de lo que el otro le ha hecho. Y es que no es ni la primera vez, ni la segunda, que veo como una mujer sufre por algún tío desalmado que ha destrozado su autoestima hasta dejarla sin ganas de nada. Llámenlo nada, maltrato, vejaciones, insultos o incluso discusiones, como dicen algunos. No importa el término que se use cuando la que se queda destrozada es una persona a la que quiero y por la que me preocupo. Y sé que no tienen la culpa todos los hombres de la faz de la tierra. Pero lo he vivido desde pequeña y me da cierto repelús pensar que estas cosas seguirán pasando y que yo puedo sufrirlo algún día. Supongo que es otro trauma a añadir a mi lista. O quizás no. Quizás no soy tan idiota como pienso y prefiero vivir sola que mal acompañada. Mañana igual recupero la credibilidad en el sexo opuesto. Hoy, sin embargo, me voy cabreada a la cama.

Una semana son diez días...

Así se temporalizan los días en un colegio, pero también en la vida real:

Jueves 20 N. Mal día para hacer casi cualquier cosa, excepto para marcarte un concierto de Mariza en el Principal, con el amigo Davidik, que decide visitar a la que os escribe. Nos quedamos tontos con Mariza, con su voz, sus músicos, su altura, su dominio del español... Espectacular.

Viernes 21 N. Empieza mal el día... Por la noche, Davidik -descansado después de 4 horas de siesta- y yo -petada después de cuatro horas en el Tanatorio-nos acercamos a la Campana de los Perdido tras cenar de tapas por el centro de Zaragoza.

Sábado 22 N. Por la tarde pretendemos ver lo que queda de la Expo, pero ya no dejan pasar a la Torre del Agua ni a los puentes. Hace un frío que pela. Por la noche, cenamos de tapas otra vez y quedamos con unos amigos. Davidik bebe demasiada cerveza.

Domingo 23 N. Davidik se despierta un poco resacoso. Cambiamos Spa por Aljafería... Comemos en la plaza de Santa Marta, pero mi bar favorito está cerrado. Después de comer me despido de Davidik. Ha sido un fin de semana en el que no ha salido bien nada. España gana la Davies y me da un bajón considerable.

Lunes, martes, miércoles y jueves. Demasiado curro -a veces desagradable-, rehabilitación, meriendas familiares... Mucho cansancio. El jueves no puedo ir al concierto de Vetusta Morla porque no tengo con quién ir y el cansancio me tiene un poco frita.

Viernes 28 N. Por la tarde voy al traumatólogo y me dice que tengo una anatomía muy rara... Me receta una cosa rara de narices. Hay cena con la gente del trabajo. Primero entramos a "El Plata", que es un cabaret y bueno... Después pasamos de la cena convencional y nos vamos por "El Tubo". Después a "El Casco". Mis compis son muy majos, la verdad. Termino perjudicada, con dolores y feliz de la muerte.

Sábado 29 N. Después de pasar todo el día en la cama, me voy con unos amigos a ver el partido del CAI al Pabellón. Parece que se puede, pero es un espejismo. Con este equipo, vamos a terminar sufriendo,creo yo (espero equivocarme). Eso sí, gano la porra y me invitan a dos mostos. Ahora son las 3 am de la madrugada y sólo quiero dormir.

Y para terminar la semana una gran noticia (que no sabía que existía): Debo ir a recoger mi título de funcionaria. Después de esto, que nadie me tosa, jajaaja. Debido a esta gran designación, os dejo un sketch de "Vaya semanita", donde se parodia el tema del funcionariado. Pasadlo bien.



PD: Doy fe. Davidik sigue vivito y coleando y con un curro que le absorbe el cerebro. En cuanto pueda nos escribe. Pero pasarán semanas, eso me dijo. Tenemos a un chico muy ocupado, pero se sigue acordando de nosotros. Manda petos, que el chico nos parla català mol be.

DE TODO Y DE NADA: LA TÍA PILARÍN

Hace poco más de un año, escribí un post sobre mi tía Pilarín. Ahora se nos ha ido y no sé si hice suficiente; si sabía lo mucho que la quería; si ya habrá saludado a su marido y a mi abuela por ahí en las alturas o donde se encuentre; si hice Todo lo que pude, no hice Nada o viceversa.

Pensando en eso, me iba despidiendo de ella en el funeral cuando en el responso, se ha leído -y comentado- un poema de José Hierro titulado "Vida", que dice así:

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

Y ha sido tan bonito lo que se ha dicho, que me he querido quedar con lo que Antonio Mas ha comentado en un momento dado: Que mi tía, sin decir Nada lo era Todo para los que la queríamos. Y, por primera vez en mi vida, he salido reconfortada de una misa.

Ahora que ya no nos queda Nada de ella, en realidad, lo tendremos Todo. Porque fue Todo sin ser Nada y eso es lo que nos queda: Un vacío lleno. Así es la Vida.

Nuestro atardecer

Querría estar contigo ahora mismo. Ahí donde tu sombra ilumina el callejón sombrío te busco, pero no te encuentro. Me gustaría decirte tantas cosas... Sobre todo saber cómo te sientes de verdad, sin la necesidad de ocultarte por más tiempo.

Y la verdad es que no puedo llegar hasta ti. Hay tanta distancia entre tú y yo en estos momentos, que aunque estuviéramos en la misma habitación, codo con codo, no nos entenderíamos. Hemos construido un muro invisible a la vista pero fuerte como un castillo, que impide la verdadera comunicación. Sí, claro que nos saludamos y hablamos de lo básico, pero no podemos conectar más allá porque un día, queriendo o no, decidimos no hablar el mismo idioma.

Hoy la puesta de sol era preciosa y tenía marcado tu teléfono para decírtelo. Me hubiese gustado gritar: -¡No te pierdas el atardecer sobre el horizonte!. No te he llamado y llevo toda la tarde y parte de la noche lamentándome por no haber sido más valiente. Y por eso seguiremos caminos separados, porque un día no supimos hablar poniendo las cartas sobre la mesa. Y cada atardecer que me pierdo contigo, es un día más tachado en el calendario de la vida.

Un poquito de más humor

Si por una vez en la vida me tomara las cosas con un poco más de humor y menos compasión por mí misma, otro gallo me cantaría. Y es que, hay momentos en que me paso con las personas que quiero sólo por no saber llevar las cosas que me ocurren con un poquito de dignidad.



Y por eso este tipo me encanta. Según tengo entendido no es sólo guionista, es que ésta es su filosofía de vida- si no, me tienen mal informada-. Aunque obviamente no nos podemos comportar así las 24 horas del día, al menos me gustaría saber reírme de mí misma durante mucho más tiempo de lo que lo hago.

Ya sabes Extremaña, entre Juana y Juana pienso demasiado y eso nunca es bueno.


(Edito -al estilo Norma-. Dos horas y media después de haberlo intentando, difiero un poco de lo dicho en el post. La vía tomada para sentirme más feliz ha sido errónea y no ha servido para nada. No puedes obligar a tu cuerpo y tu alma a cambiar en ese tiempo, sobre todo si alma -o la mente, que para el caso me da igual- no se encuentra en el punto necesario para dicho cambio. Así que ahora, de vuelta a casa, no puedo dejar de sacar lágrimas por mi intento patético de conseguir, en un par de horas, lo que no he sido capaz de lograr en más de 10 años. Y por supuesto, no hay más culpables en esta historia que yo. )

La Juana

La Unidad Española del Dolor dice:

Un estudio elaborado por la Universidad de California en San Diego revela que fumar una cantidad moderada de marihuana aliviaría el dolor, mientras que consumir dosis elevadas de la droga lo aumentaría.

El investigador Mark Wallace, explicó que "es el primer estudio que, utilizando un método de respuesta según la dosis, sugiere que los cigarrillos de cannabis tienen una ventana terapéutica según la cual las dosis moderadas disminuyen el dolor y las altas lo aumentan".

En un grupo de voluntarios saludables, Wallace y su equipo estudiaron el efecto de dosis bajas, medias y altas de cigarrillos de marihuana o de placebo (sin efecto en el sujeto) sobre el dolor inducido por la inyección de capsaicina (un compuesto químico que produce sensación de ardor) entre 5 y 45 minutos después de la exposición a la droga.

Ninguna dosis de cannabis hizo efecto a los cinco minutos, pero a los 45 hubo una importante reducción del dolor con la dosis media y un importante incremento del dolor con la mayor cantidad de la droga. No se registró ningún efecto con la dosis más baja.

Esto y muchas cosas más se pueden concluir de estudios realizados sobre los efectos de la Juana.No os estoy contando nada nuevo a algunos. Igual a otros sí. Siempre han dicho que el acto de fumar no mejoraba tanto como la Juana en tortilla, infusiones y otras cosas. Fumar mucha Juana es mala para aquellos que tienen muchos dolores -y para todos en general-, pero si fumas una dosis media, el dolor disminuye. Así que aquellos con enfermedades dolorosas crónicas o agudas, ya tienen excusa real para fumar -quien quiera, claro-. Y sólo digo eso porque me está entrando una risa estupidilla de esas...

Es broma, chicos, yo nunca me río de las cosas serias que nos da la vida.

Por qué somos como somos

Entrevista a Eduardo Punset en "Asuntos propios" de RNE.

Punset publica nuevo libro y nos comenta muchas cosas:

- El amor es una bacteria que está desde el principio de los tiempos. Es lo que mueve al resto a existir.

- "Somos la última gota de la última ola del inmenso océano cósmico". Como especie sólo tenemos 2 millones de años, comparado con los 4.000 millones de años que tiene la vida.
Y sobre todo habla de las bacterias, que son el comienzo del comienzo, con un sistema de reproducción muy barato, la clonación.

- Somos únicos e irrepetibles, aunque todos morimos. Las células germinales, sin embargo no mueren -al igual que los átomos-, sólo mueren las células somáticas.

- Sobre la salud mental dice: Lo que nos pasa hasta los cinco años nos dicta cómo nos comportaremos cuando seamos mayores. La gente necesita el reconocimiento de amor del resto del mundo y eso es muy difícil. Tambien hay que seguir profundizando en el conocimiento de los demás.
La letra con sangre entra. NO es verdad. Hay que conciliar el entretenimiento con el conocimiento, ése es el mayor desafío.

- Las emociones son efímeras por naturaleza y no sabemos distinguir la naturaleza de las emociones básicas. Casi nadie sabe distinguir la ansiedad del miedo.

- ¿La igualdad es posible? Es muy dificil, pero todos tenemos en promedio una manera de reaccionar frente a estímulos externos.

Realmente, aunque me guste mucho Punset, no sé aún por qué soy como soy. No recuerdo nada de mis primeros cinco años de vida y no sé si soy una gran persona o una verdadera hijaputa (supongo que ninguna de las dos cosas). Punset habla desde la ciencia y yo soy una chica poco versada en estas lides. Me leeré el libro, como he hecho con los anteriores, e intentaré sacar conclusiones medianamente razonables. Si puedo, claro.

Pensamientos al aire

-Ayer, estaba soñando y me desperté con una gran duda. Es una duda un poco peliculera, pero duda al fin y al cabo. ¿Qué pasaría si en un momento dado de mi vida tuviera que hacer una elección trascendental del tipo: Para hacer algo realmente bueno (salvar una vida o similar) he de morir y si quiero seguir viviendo debo vivir el resto de mi vida sola, sin nadie que me apoye, porque habré cometido un error imperdonable? El caso es que a mí morir tampoco me importa mucho mientras no haya dolor por medio, pensé. Pero no sé, supongo que sería estar en la situación.


-En la tele sólo se habla de la crisis económica. ¿Será todo tan malo como lo pintan? La verdad es que a pesar de tener trabajo fijo, termino en números rojos todos los meses. Será cuestión de replantearse de nuevo el sistema de valores y de gastos, así que me pondré a ello.

-Llevo ya un tiempo dándome cuenta de que no soy una buena maestra. Sé que me falta experiencia, pero es que veo a mis compañeros cómo hacen funcionar una clase y lo que son capaces de hacer y pienso que no estoy hecha para esto. Mi compañera dice que ellos llevan dando clase toda la vida y nosotras acabamos de empezar, pero si me fijo en mis compañeros de educación física (los dos más jóvenes que yo) llego a la misma conclusión. Hago lo que puedo, pero creo que no es suficiente. Así que debería ponerme las pilas y utilizar recursos que nunca he empleado por miedo a que no salgan como espero. ¿Si no lo intento ahora cuándo seré capaz de hacerlo?

-Me parece un horror lo que han hecho con esta canción que tanto me gustaba en mi primera adolescencia. Promise me de Beverly Craven en la versión española de Rosa López, Júrame. ¿Por qué se tiende a estropear canciones que estaban bien (a mi parecer) para hacer verdaderas chapuzas? Todo el año de Guinea escuchando la canción y ahora quieren destrozarme los recuerdos y mis oídos. No es normal, vaya.

-He de reconocer que ando algo sorprendida por la decisión de mi madre. Desde que salió del hospital, hace una semana, no ha fumado. Parece que le vio las orejas al lobo y quiere intentarlo, cosa que me alegra un montón. Sólo me gustaría que se las hubiese visto hace un par de años y tendría mejor pronóstico del que tiene ahora. Pero estoy muy contenta y espero que no sea demasiado tarde.

-Mi último pensamiento y no por ello el menos importante, sino todo lo contrario, es para Carlos el marido de Bea. Queda menos para presentar las firmas al ministro Pérez Rubalcaba y me gustaría que la gente siguiera apoyándole. Por eso y sin ánimo de ser cansina -si lo soy en este tema no me importa- os dejo de nuevo la dirección para poder firmar on line: http://maxpordo.blogspot.com Porque aunque Bea merecía llevar puesto un casco y no le dejaron, sus compañeros tienen derecho a llevarlo.

Ocupada

Cumplo dos años y de repente, casi desaprezco del mapa bloguero. Y es que, últimamente ando algo ocupada.

Desde el viernes por la tarde mi madre anda por casa, lo cual es genial (de momento no fuma). Aunque el fin de semana me entretuve con la visita de mis tíos de Madrid, dos bodas el mismo día y una gotera en el cielo que casi me deja seca.

Como madre ha regresado, me toca empezar de nuevo a intentar cuidarme. Y como casi no puedo andar, he decidido ir al médico, el cual me manda a más médicos... Total, que paso las tardes muy entretenida viendo a los bichos de la bata blanca.

Pero lo que más me mantiene ocupada es mi trabajo. Bendito trabajo... Debo corregir dos exámenes, con sus hojas de estudio correspondientes y los cuadernos de esas dos asignaturas. Y además me toca prparar las clases de "Cono", que versan sobre la reproducción humana. Y como a estas edades no son nada curiosos sobre el tema de marras, me paso el día respondiendo dudas que para los chic@s será muy interesante, pero que me ponen en algún que otro aprieto. ESo me pasa por tirarme el rollo con ellos -ante todo naturalidad, les dije- y luego me van preguntando qué es la marcha atrás, de cuántos colores puede ser el semen, qué es el beso negro y varias cositas más. Alguna no la pienso contestar (la del beso negro) , más que nada para no tener complejo de sexóloga y permitir a los padres que sepan en qué piensan sus hijos y les digan lo que crean conveniente. Yo pondré un vídeo muy bonito (En el vientre materno) y un examen jodidillo pá compensar tanto sufrimiento y vergüenza porque hoy no dejaban de mirarme las tetas cuando me he puesto a hablar sobre las mamas y las funciones que realizan.

Así que ahí les dejo, me marcho a seguir corrigiendo. Si tienen alguna duda sobre el sexo y la reproducción, no lo duden, no les voy a responder ni a una. Que para eso tienen padres, madres, novi@s, maridos, etc. Yo sólo ejerzo de sexóloga si me pagan, of course.

12 de Octubre, mi aniversario bloguero.

Hoy cumplo dos años como bloguera. Comencé en Canarias y hoy me encuentro en casa. Mojada en el día del Pilar, pero en casa. Lo que he vivido en las últimas 20 horas definen un poquito cómo soy y cómo me gusta pasar estos días... Ahí va.

Día 11 de octubre de 2008: 20:30h de la noche.
Vi unas jotas en la Plaza del Pilar, con mi hermana. Claro que no sólo las vi, también grabé un poquito...






Y después, muy cerquita, el la Plaza de San Bruno, Joaquín Pardinilla y La Ronda de Boltaña. Y la invitada especial: Mª José Hernández cantando Mermelada de Moras. Tan abarrotada estaba la plaza y adelaños (La Seo), que mi grabación sólo quedó en un intento desesperado de poder compartir con vosotros este momento. Como no ha podido ser, pero el Señor Youtube es la caña, os dejo con una actuación que merece la pena ser vista y oída.



Día 12 de Octubre de 2008. Sobre las 12 h del mediodía.

Mi hermana y yo volvemos a la Plaza del Pilar, para ver la Ofrenda. Una Ofrenda pasada por agua. Más que pasada, empapada diría yo.





Si sólo puedo pasar 20 horas disfrutando de Fiestas, esto es lo que me gusta hacer. Sin lluvia, claro, pero ante eso no puedo hacer nada. Y, la verdad, prefiero conmemorar mis dos años de bloguera así, que con alguna de esas historias de infelices que en ocasiones se me ocurren. A ver si con ocurrencia y ganas me felicito algún año más.

Sueños imposibles

Salí como una flecha de allí. El agobio apenas me dejaba respirar en aquel triste lugar. Un hospital no es el mejor sitio para soñar, pensé. Llegué sin apenas aliento y me sumergí en el agua. Mi ritmo era acelerado y me ahogaba entre las burbujas. Decidí entrar en el vaporoso mundo del baño turco. Allí, donde existen luces de todos los colores, estaba él. Lo fui divisando mientras entraba, pues la bruma no me dejaba ver bien. Me coloqué en el sitio en el que siempre me siento e incluso, en ocasiones, me echo. Nos miramos unos instantes. Las luces seguían cambiando su color y cuando intentaba tomar aire de nuevo, él se colocó frente a mí, tan cerca que hasta pude ver sus ojos. Me besó y yo me dejé besar, de hecho, incluso le besé con más fuerza. Me acariciaba con sus manos húmedas y todos mis poros respondían con más humedad. No sé cuánto duró aquello, pero, una vez tumbados, el agua de nuestros cuerpos se fundió rápidamente y después se evaporó. Cuando ya no me quedaban fuerzas me escabullí. Aproveché el momento en el que volvía el vapor y la oscuridad para salir corriendo. Y no eché la vista atrás. Sólo en la ducha me pregunté por un momento quién era y porqué me había elegido. Obviamente no era la chica más sexy del lugar y para mí él si lo era. Me vestí y volví a la realidad más dura. Mi madre seguía postrada en la cama, las fiestas habían comenzado... Mi corazón seguía acelerado, pero la causa era más incierta que nunca... ¿Cómo pude soñar despierta?

Las estaciones

Eran amigos. Veraneaban juntos en la ciudad, en la montaña e incluso alguna vez en la playa. Eran días cálidos y largos con sus noches estrelladas, sobre todo para San Lorenzo, con sus lágrimas cayendo a lo lejos. Hablaban, reían e incluso compartían alguna que otra desilusión.

Cuando llegaba el Otoño y comenzaba a oscurecer más temprano, ya no se veían con asiduidad. Solía ocurrir de golpe, como las riadas que no espera nadie. Y cada año, sorpresa al canto. Las conversaciones se reducían al máximo, mientras el frío hacía mella en sus cuerpos.

La tregua llegaba para Navidades. Similar a un espejismo, como una realidad virtual, la amistad volvía por unos días. Aunque heridos, retomaban sus andanzas hasta que la niebla, esa espesa niebla que se asentaba año tras año, los alejaba de nuevo.

El Invierno se hacía realmente duro. Nunca conocieron un invierno apacible para ellos. Incomunicación, malos entendidos, ese Estado de Sitio nunca reconocido...

La Primavera llegaba tan lenta... Parecía eterna, como indecisa. Llena de altibajos, los amigos querían resurgir, pero les costaba. Igual no ponían todo de su parte, por aquello de que tan pronto llovía como se asfixiaban.

Y cuando todo parecía perdido, llegaba el Verano. Aquello era como el perro que se muerde la cola para entretenerse (nunca nos gustaron las pescadillas, ¿verdad?). Procedían a realizar la llamada "memoria selectiva", dejando las diferencias a un lado y volviendo a los viajes, los cafés, las cenas, las conversaciones hasta altas horas de la madrugada.

¿Ya les he dicho que eran amigos? ¿Y les he comentado en qué época del año transcurre esta historia? Todo un dilema, amigos.

Imágenes.

Una semana gris que se podría resumir en lo que ha sido la tarde de hoy en imágenes de tv. Si simplemente como espectadora ya he sufrido, no os voy a contar como persona humana que soy (Gomaespuma dixit).

Como muestra unos botones como otros cualquiera:







Muere uno de los mitos del cine. Una mirada capaz de transmitir no sólo por su belleza.






El CAI pierde por un punto su primera final en la ACB. Y eso que ganaba de uno cuando quedaban cuatro segundos...






En "La noche temática" veo un documental titulado "La persecución de los Nazis". Un sábado por la noche y se me cierra el estómago al ver semejante horror, que aún hoy me impresiona.


Vamos, que estoy tirando cohetes dentro de mí misma. Perdón si no lo he sabido reflejar.

La Expo tuvo su sentido...

Terminó la Expo con fuegos artificiales, con ceniza en los ojos y hasta con cierta pesadumbre. Lo que en tres meses fue un espacio donde reunirse de vez en cuando y sobre todo disfrutar de grandes conciertos y acontecimientos, desaparecía de un día para otro. Sí, ya sé que en el anterior post pedía que terminase, pero ello significaba también dejar rutinas y sobre todo gente muy interesante en el camino y eso, nunca me ha gustado.

Voy a decir algo muy obvio y muy manido: Todo tiene su parte positiva y su parte negativa (ya lo explicó en un comentario Ani). La Expo me dejó conciertos inolvidables, noches mágicas, visitas muy deseadas... Muchas cosas, pero sobre todo me ha permitido conocer a dos personas: Marta y Eva.

Marta (Flautista cántabra) es amiga de Vasca rubia, una amiga de los madriles. Recuerdo el primer día que la vi, antes de la actuación de Toquinho y María Creuza. Eso ya dice mucho. Vasca rubia me había hablado muy bien de ella y no se equivocó. Eva (Caledonia madrileña) se unió a nosotras después del concierto. Pasamos un buen rato tiradas en el suelo hasta las tres.

Flautista cántabra me acompañó a ver a Ron Lalá, Pepín Tre y hasta a los Chieftains. Cenamos, hablamos y quedamos a menudo. Y muchos días se apuntó tambien Caledonia madrileña. Y qué quieren que les diga., les he cogido muchísimo cariño. Pasamos momentos muy malos (sobre todo la muerte de Héctor, compañero de trabajo en la Expo y los problemas que conllevó) y momentos muy buenos. Pero la Expo terminó y cada una se fue a su tierra. Esperamos poder quedar a medio camino, es decir, en Madrid, donde siempre se queda.

¿Con qué me quedo? Con los últimos días con ellas, fuera de la Expo (todo tiene su sentido). Con el concierto de Marcos Bárcena (pareja de Flautista cántabra): Precioso, imaginativo y sorprendente. Completando esa noche en La Campana y de cena el lunes, para despedirnos. Dos noches que resumen un par de meses llenos de anécdotas y guiños a lo que es la vida: jodida y divertida a la vez. Así que aunque no me lean (menos mal porque ando espesita): Gracias. Se os quiere.

¿Por dónde andas, Zaragoza?

Que sí, que todo termina. Incluso la Expo cierra sus puertas y yo sólo puedo exclamar... ¡Gracias por venir! Y lo digo, cuidado, porque necesito que mi ciudad vuelva a ser la misma que era. Con sus fallos y sus aciertos, pero que vuelva a sentirme en casa. No sé si lo lograremos, ya que Zaragoza ha cambiado mucho en muy poco tiempo, me temo que lo del tráfico tiene una pésima solución, que la gente no terminará de irse hasta después del Pilar... Después vendrá la gran temida CRISIS, que golpeará esta ciudad con mucha más fuerza de lo habitual y todo el mundo cogerá una gran depre por el vacío que supone semejante acontecimiento. Pero, sinceramente, yo estoy hasta el gorro de que cierren calles cada vez que pasa una comitiva o vienen los bourbons, de encontrarme gente por todas partes, de no poder andar tranquilamente por las calles y de no poder coger un maldito autobús a tiempo como antes. Así que terminemos con esta agonía ya. El domingo que recojan a toda leche. No he oído tantos helicópteros de seguridad tan seguidos durante tanto tiempo. Me gusta que Zaragoza sea una ciudad de provincias. Si no perdería el encanto que tiene. ¡Quiero que sea lunes ya! -Pensé que nunca llegaría a decir esta frase-. ¿Se me comprende?

Tras un mal día, llega un concierto así y te devuelve la sonrisa. Claro, no fue como en New York, pero también será una noche para recordar, eso sí, en la Expo.

Si, al finalizar, conoces a los Chieftains, te haces un par de fotos con ellos y encima son buena gente, no se le puede pedir más al día.

Como ya habréis notado dejo algunas fotos. Salgo como soy, pero aún más cansada de lo habitual. Una pena, vaya, porque llego a saber que me fotografiaría con gente así y me pongo "relinda".

PD: Mi querido Davidik, te eché de menos. Pero traquilo, el concierto fue más cortito y no se veía apenas.

Septiembre y sus retales.

Comienza "el curso escolar" que es por el que nos regimos los maestros y, o te surgen nuevos temas o retomas los que están ahí siempre.

Y la primera cosa que quiero contar es algo que ya posteé hace casi un mes y en la que me siento muy implicada. La muerte de Bea Martín y la lucha de Juan Carlos, su marido, para que no caiga en el olvido la falta de medidas de seguridad de las que ella fue víctima. Por eso, él ha creado un blog, En nombre de Bea. Si os pasais por ahí, habéis de saber que Juan Carlos no para de moverse para que este hecho sea conocido en todas las instancias y el CNP y la Adminstración tomen conciencia y actúen de una vez, ya que que la prevención de riesgos laborales es cosa de todas las "empresas".

Y como yo también trabajo para una "empresa", os contaré alguna novedad. Primer día de curro en un cole nuevo, con nuevos compañeros, nuevos jefes y pronto, nuevos alumnos. Me ha tocado una tutoría de 6º de Primaria y si nadie lo impide, voy a tener que dar las matemáticas de dicho curso. Por si alguien no lo sabe, soy una zoquete en la materia, así que ya me estoy poniendo las pilas para que me pille el toro o mejor dicho, los niños. Eso sí, aún hay esperanza. A mis compañeros no les gusta la Lengua Castellana y ya he dejado caer que no me importaría que me cambiaran la asignatura. Dudo que la jefa de Estudios claudique, pero por proponer que no quede. Por lo demás, me gustaría que este fuera un buen año, que los niños estudiaran mucho y se vieran recompensados por ello. Haré lo posible, si las fuerzas no me fallan claro.

Y para que no fallen las fuerzas dependo de un montón de cosas. De mi nuevo tratamiento para la fibromialgia (Azenta salud, por si interesa), que consiste en meterme durante 20 minutos en una cabina de Faraday con un gorro muy chulo (con botoncitos metálicos) en mi pequeña cabeza. Cuatro sesiones y 450 lerus que pago por las molestias.También dependo de esa inyección que me pongo cada 15 días y aún no sé si me hace bien o mal (sinceramente lo digo) y por supuesto de la rehabilitación. Resumiendo: comienza de nuevo la temporada de médicos y veremos a dónde me lleva.

Es Septiembre y eso os puedo ir contando. No cuento más porque me duele el brazo al teclear (igual me pienso lo de la cabina de Faraday) y porque es la hora de cenar. Y es que en tres párrafos se puede decir de todo. Desde lo más importante a lo más tonto, pasando por una consulta médica, claro. Los retales de una vida se componen de todo esto y mucho más. Supongo, claro.

Huir quizás no sea la opción más valiente, mas es una necesidad que, en ocasiones, necesita tu cabeza para mantenerte cuerda. Los que se volvieron locos no tuvieron el tiempo necesario para hacer de su huida algo constructivo.


Dedicado a los que no son valientes. Dedicado a ti.

Todo empieza por "B"... o "V," depende....

... del cristal por el que se mire, la Ventana por la que me asome y el Bloguero que me lea.

Y es que me acabo de dar cuenta de que, por un día en mi Vida, todo lo que he hecho, visto o sentido comienzan por esas dos letras, tan parecidas y tan distintas a la vez. Otra dualidad pá mi ser.

Beijing es lo que tiene. Será el Verano, pero estoy enganchada. Y hoy más si cabe. Baloncesto, amigos míos, qué más puedo decir. Una Victoria que supone otra medalla (ya sé que llevamos pocas). Las Bestias de la NBA nos pasarán por encima, pero seremos Valientes, seguro. Y en sincronizada, la Belleza como expresión máxima de lo que es algo más que un deporte. Y Barrufet, un grande del Balonmano. A por el Bronce!

Bebé. El primero de la pandilla de amigas de Vedruna (el cole). Bravo Marta, la Barriga siempre merece la pena. Bienvenido Marcos, tienes los mejores padres.

¡Vendido! Aunque quedan retoques, lo mayor ya está hecho. El coche que un día fue mío, se va para otro lado. Les ha salido Barato, os lo aseguro. Me parece que no tengo alma de Vendedora.

Barajas... Cualquiera se queda al margen de lo sucedido... Y no hablo más de esto, que me quedo corta.


Valium. Estoy tan contracturada y hace tan mal tiempo, que es lo próximo que tengo que hacer. Tomarme la medicación e intentar dormir. No sin antes realizar la Valoración del día...
Ainsss, Vivo sin Vivir en mí...

Buenas noches y Besicos maños.

Con el corazón en un puño.

   Últimamente así es como me siento. Como si el corazón no resistiera la cotidianidad, como si cada vez que hago algo, la vida se me fuera en ello. Y si no hago nada, aún vivo con más desasosiego. Pequeñas anécdotas y otras no tan pequeñas, que van más allá de la razón y me muerden el alma.

   Mi vida es una continua montaña rusa a la que yo no he decidido subirme, pero que me ha arrasado. Encuentro amigos, pierdo otros, la música me relaja un día, al día siguiente me extasía... A veces no me tengo en pie, otras quisiera comerme el mundo, soy divertida y después insociable... No sé muy bien cómo puedo explicarme, pero más o menos es esto. Y para muestra un par de botones... o una chaqueta entera.

   Comencé la semana con un  problema de socialización y unos años que no me apetecía cumplir (pero era inevitable, claro). Tras discutir conmigo misma (debo hacerlo a menudo), por fin me lanzo a hacer algo aunque sea sola. Me voy a ver a Darío Fo a la Expo. La obra se titulaba "¿Hace daño el agua?", pero sabiendo cómo es el italiano, poco íbamos a hablar del elemento en cuestión. Dos horas de monólogo, que se dicen pronto, pero dos horas con un genio, que no siempre se ve. A veces el diálogo (había traductora y por eso dialogaba) un poco espeso, pero en su mayoría comentarios que te agarraban con fuerza y luego debías soltar como pudieras. ¿Y a dónde se agarraban? Al corazón, claro. Como la regidora del evento es colega, después nos fuimos con otra regidora más a poner verde a la empresa de regidores y a Expozaragoza por el tema de Héctor, el técnico de sonido fallecido hace diez días. Más pupita p'al corazón, porque estas cosas me tocan la moral y mucho.

   Al día siguiente, mientras los Juegos duermen (me lo estoy viendo todo, hasta las chapas vería si las hubiera), cena y concierto de Yamato. ¡Toma!, percusiones para alterar un poquito más, si se puede, mi ritmo cardíaco. La verdad es que el concierto fue un torrente de sensaciones, pero estábamos tan cerca del escenario que los tambores se metían en mi cuerpo. Disfruté y me agobié como una enana. Y esa dualidad no siempre es buena. Terminé sin poder dormir, viendo a los chicos del baloncesto hasta las 5 menos cuarto y durmiendo otras cinco horas, que no hicieron justicia al cansancio acumulado. 

   Y hace un rato Nadal, que se mete en la final, el atletismo y mañana Kobe y compañía (quieren amargar a los nuestros), Gervasio y más cositas. Y además sigo esperando:  la llamada que me confirme (o no) que he vendido el coche, otras llamadas que no se producen pero que me gustaría que fueran reales, esos dolores que tengo desde hace tantos meses y no desaparecen, ese técnico de telefonía que me han dicho que existe pero al que no veo por casa. Y mientras, mi corazón golpeando con demasiada fuerza, arrítmicamente, nervioso e incluso furioso, porque ha decidido que no lo controle. ¿Y qué puedo hacer yo si no controlo mi corazón? Igual, el puño lo que quiere es salir en un latido, poder levantarse y decir en lo alto:"Aquí estoy, ya no es tan fácil destruirme". 

Toumani Diabaté y amigos

   Ayer fue un día grande en los conciertos de mi vida. Toumani Diabaté y amigos, entre los que estaban Damon Albarn (líder de Blur y Gorillaz), Björk (que se hernió cantando dos temas), Elíades Ochoa (muy pequeñico, él) y José Soto "Sorderita", nos llevaron al corazón de África y a la fusión propia de la variedad cultural y musical actual. Diabaté toca el kora como quiere y dirige a su banda con una sonrisa. Concierto genial, grandes fusiones y un gran regalo para ésta que les escuchó.

   Os dejo un artículo relacionado con el concierto, porque no puedo dejar todas mis impresiones ya que carezco, todavía, de mi internet querido. Si alguna vez se os da la ocasión id a verlo. 

   Impresionante.

 

Muere una policía amazona.... Muere Bea.

   Hace una semana, se levantó, se despidió de su marido y se fue a trabajar. Podría haber sido un día cualquiera, pero no lo fue. Beatriz Martín, una policía perteneciente al escuadrón de Caballería, fue tirada por un caballo que montaba y se golpeó la cabeza gravemente. Tras dos días en la UCI falleció, donando todos sus órganos. Fue enterrada el sábado en Fariza de Sayago en Zamora.

   Hasta aquí puede parecer una noticia de sucesos, un accidente como otro cualquiera. Mala suerte, vamos. Pero no. En este caso hay una negligencia que se trata de ocultar e informaciones falsas. Y hay tres puntos que quiero comentar respecto a este hecho:

   - Bea no llevaba un casco reglamentario que debería ser preceptivo y no lo es (en la Policía, claro). Y eso no se entiende. El Estado siempre nos habla de la prevención de riesgos laborales, pero luego son ellos los primeros que no cumplen. Y si el Estado no cumple, ¿qué ejemplo supone para otros empresarios particulares que hacen lo mismo? Está claro que no se puede montar a caballo con una gorra de policía de tela. Es que se cae de cajón. En todas las competiciones y entrenamientos de equitación se lleva un casco homologado. ¿Por qué ellos no? Bea pidió ese casco y no se lo dieron. Ahora ya no puede contarlo.

   - Según comentó el secretario general del CEP (Confederación Española de Policía) José Miguel Lorenzana, Bea se cayó del caballo porque se mareó. Eso es totalmente falso. Lorenzana debería tragarse sus palabras. Bea era una muy buena amazona, pero llevaba un caballo no apto para el servicio (dicho por sus compañeros) que la tiró. Aquí tenéis unos cuantos comentarios de los compañeros de Bea y la noticia que dio el gran sindicalista Lorenzana.

   - Esto último que os comunico sólo es un detalle del comportamiento de algunos jefes de la Policía Nacional, tras el accidente. Éstos, no tuvieron ni la decencia de suspender un acto que había programado, teniendo pleno conocimiento de la situación que se había producido antes y de la gravedad de la misma. Vamos, que se tomaron unos vinitos mientras Bea estaba en la UCI del San Carlos. 

   Os dejo un post de su marido Carlos, explicando la situación durante esos días y cómo se han sentido la familia y los amigos de Bea. A algunos os parecerá un hecho más y basta. Pero a mi prima, íntima amiga de Bea, le ha destrozado y creo que es lo menos que puedo hacer. Si denuncio injusticias que no me tocan, cómo no lo voy a hacer con algo que salpica a gente que conozco y quiero. Es un hecho lamentable que podría haberse remediado siguiendo las medidas de seguridad más básicas.

   Es una pena que día tras día veamos casos de accidentes de trabajo que se pueden evitar y que por culpa de los "responsables" de la seguridad de sus trabajadores no se eviten. Claro, se me olvidaba. Es que no son ellos los que pierden la vida.

   Un abrazo para la familia de Bea, para Carol y toda mi familia madrileña. Niña, cuenta conmigo.

Ron Lalá, Diana, Dulce y Estrella...

   Vaya semanita, amigos. Estoy literalmente destrozada, pero todo ha valido la pena.

   Los amigos de Ron Lalá han vuelto. Y vienen más apocalípticos que Nostradamus y Bin Laden juntos. Gracias a su generosidad, pude verles en el estreno de su última producción: Mundo y final. Aquí tenéis el trailer para que os hagáis una idea de lo buenos que son (si hay alguien que no los conoce, claro). Y es que, la destrucción del mundo puede ser un tema muy serio o divertido. Según como queramos verlo. Y ellos nos proponen un final apoteósico, lleno de carcajadas inteligentes (si no lo pillas no te ríes, supongo) y de un espectáculo musical tremendamente trabajado. Y terminas con la sensación de que te has cargado al mundo y si no, por lo menos has abierto en canal a Fluvi, que da morbo el monstruito, especialmente a los maños. Sin duda un acierto. Vayan a verlo. En Zaragoza, los muy colgados están hasta el 24. Y yo repetiré seguro. La secta madrileña tendrá su oportunidad a partir de septiembre. No os arrepentiréis...

   Pero como Mañolandia está que lo peta, hete aquí que llegó el fin de semana y junto a nuestra querida Ani, pudimos ver dos espectáculos más. El sábado tocó Diana Krall y el domingo Dulce Pontes y Estrella Morente juntas. Vayamos por partes.

   Ani llegó el viernes al mediodía. Por la tarde, nos fuimos a hacer turismo eclesiástico. Sin excedernos, que una es atea con devoción. Después quedamos y prontito a casita, ya que el sábado me esperaba la Expo de mis amores. Llegó el día y allá que nos fuimos. Un sol de la leche y las dos más pardas que un elefante sin protección. Tras casi morir en el intento, por la noche nos vimos un conciertillo de Diana Krall. Jazz en un anfiteatro al aire libre, con un poco de viento y gente que entra porque les sale gratis pero no entienden ni papa. A mí me gustó, pero reconozco que no es el sitio ideal para escuchar y menos si al lado te ponen fuegos artificiales (vergonzoso, la verdad). Claro, que menos da una piedra.

   Y anoche, tras ver el acuario de la Expo (reconozco que merece la pena ir) y cenar en Bélgica, el concierto de Dulce y Estrella. No sé de dónde salió el gentío, en serio, aparecían por todas partes. Una masa de gente que agobiaba al más pintado. Por supuesto, no pudimos entrar. Empezó el concierto (con mucho retraso) y yo me temía lo peor. Pero Ani me dijo que no se puede sentenciar y decir la palabra "no" (me lo dijo durante todo el fin de semana, la pobre) y al final, logramos meternos. Y mereció la pena. Dulce Pontes es muy buena, se maneja como quiere y te llena de buen rollito. Y Estrella Morente nos sorprendió. Estuvo (casi) a la altura de su compañera. Una pena que no fuese en recinto cerrado, con un sonido bueno (algo de lo que carece el anfiteatro 43). 

   Me llena de orgullo y satisfacción (léase imitando al rey) vivir en una ciudad con tantos valores artísticos. Idas de olla fuera, este verano, a pesar de no viajar y de asfixiarme a ratos, luce bonito. Y vamos, por falta de Bandas Sonoras no será, ¿no creen?

  

Señores: Es mentira.

   Este viernes fue el día de Guinea Ecuatorial en la Expo. Como muchos ya sabréis, este país es especial para mí y para gran parte de mi familia. Allí viví lo mejor de mi vida y desde ahí llegaron también noticias no tan buenas. Supongo que así es la vida.

   El caso es que para celebrar su día especial, acudió el primer ministro Miliam a Zaragoza. Y, claro, habló. Aquí tenéis alguna de las cosas que dijo. Por supuesto, como buen político y más viniendo de un país manejado por un dictador, plasmó en su discurso alguna de las mentiras a las que ya nos tienen acostumbrados.

  - La primera, en la frente. Manifestó que el país tiene voluntad de reducir los efectos del cambio climático, etc, etc. Y yo os doy un ejemplo entre muchos: Si desde el año 91 hay una gran explotación de petróleo controlada por Obiang y sus amiguitos americanos... ¿Por qué en vez de conservar la biodiversidad, cada vez se cargan más parte de la riqueza medioambiental de este país que os aseguro que es grandiosa? Me huele a dinerito para unos pocos y mierda para muchos otros.

  - La segunda, en el corazón. El ministro nos hace llegar saludos de paz por parte de su presidente. Vale, sólo una cosita. A mí, los saludos de paz de un dictador que viola todos los derechos humanos habidos y por haber dentro de su país, poco menos que me dan alergia, por no decir alguna bestialidad. 

  No contentos con esto, llega el comisario de la Expo, el Sr. Fernández Castaño y suelta una serie de perlas como: Guinea Ec. es uno de los países que más ha crecido en su desarrollo; su renta per cápita es de lo mejorcito; y existe una clara apuesta por la mejora de la calidad de vida de sus habitantes, lo que conlleva una mejora en su calidad de agua. Para rematar dice que Guinea ha vivido, como España, procesos de dinamismo y transformación. Pues no hijo mío. Creo que usted no ha visitado Guinea y si lo ha hecho, está totalmente "ciego".

   

   Sr. Fernández y Sr. Miliam: Son unos mentirosos de tomo y lomo. La mayoría de la gente en Guinea no tiene agua potable y la poca gente que la tiene, necesita hervirla porque no ha pasado por los procesos necesarios para denominarla como tal. Y puede que estadísticamente Guinea haya crecido todo lo que dicen, pero el dinero se lo ha llevado el de siempre y sus amiguetes y la población sigue teniendo los mismos problemas que tenían hace una década o dos. Tiene una tasa de mortandad infantil grande y eso no es sinónimo de crecimiento, más bien de todo lo contrario. Y para terminar mi pequeña crítica, he de decir que Guinea no vive ningún proceso de dinamismo y transformación desde finales de los sesenta. Después de la dictadura de Macías, llegó la de Obiang y se sigue encarcelando y torturando a gente si no tiene las mismas ideas que estipula el régimen. Y no voy a hablar del papel de España que se me calienta la boca. Sólo diré que las relaciones de cooperación se rompieron en el 94 (creo) y desde entonces los habitantes más necesitados tienen un soporte menos en el que apoyarse cuando hay problemas.

   Y ya no digan más mentiras, que este país lo que necesita es ayuda y no darles palmaditas en la espalda a sus dictadores. Que este tema me toca las narices mucho y eso que las tengo muy grandes. ¡Hala, a mentir a otro lado! 

Gran fin de semana en la Expo y en mi vida en general. Vino una amiga de Madrid a cambiar de aires y para qué mentir, a mí me vino de perlas. La vi después de unos cuantos meses (demasiados) y encima disfrutamos de lo lindo.

Después de un sábado asfixiante durante el día, llegó la noche y una actuación de dos de los grandes. Toquinho y María Creuza. Y fue una pasada. Muy buen sonido (raro en la Expo) y los mejores temas de la música brasileña (Vinicius, Jobim, Toquinho, etc) hicieron de la noche del sábado algo especial. Si le añadimos la buena compañía y mejor disposición, resulta un cóctel la mar de apetecible para una noche de verano. ¿No creen?

Cuando te mudas...

   Cuando te mudas a la velocidad de un rayo, como me ha sucedido a mí, todo lo que acontece se convierte en sobresaltos. Si el jueves pasado firmaba el contrato de alquiler, este lunes ya dormía en mi nueva casa. De esta forma es como si quitaras una pedazo tirita de un tirón, para que haga menos daño a quien le duele.

   Es curioso, porque pasas de estar oyendo gritos y gente por todos lados, al más absoluto de los silencios en unas pocas horas. Y hay que reconocer que se agradece infinitamente, aunque te encuentres con que no puedes comentar las cosas que suceden con nadie.

  Una de las cosas que más me llaman la atención, es cuando estás metiendo todo en cajas y te das cuenta de todos los recuerdos que guardas. Primero los recoges y después tienes que volver a colocarlos en un nuevo emplazamiento. Y es en ese instante cuando ves que, las fotos, los libros, los discos, las cartas, etc, forman parte de lo que has sido y de lo que eres. Y los recuerdos de otras épocas te sobrecogen, te inundan los flashbacks en tu mente y surge ese remolino de sentimientos. Creo que me encuentro en esa fase, que es preciosa y dolorosa al mismo tiempo.

  Cuando te mudas, no sólo trasladas tus cosas de un sitio a otro, sino que los recuerdos deben mudar también y quedarse ordenados en la cabeza, en el lugar correcto. Y eso, me temo que no siempre es fácil.

  

"SALVANDO ALMAS".

  Durante meses puede que no pase nada, pero llega un día o una semana y de repente la vida te acelera.

 Ha sido una semana en la que varias almas han podido seguir su camino. Y eso siempre es de agradecer. 

 - Primero "salvé" un "alma perdida". En realidad no hice mucho, pero por una vez usé el sentido común, que para eso lo tengo. Iba dentro de un  autobús y tras un frenazo brusco, accidente al canto. Una señora se golpeó y quedó tendida en el suelo sangrando. Nadie hacía nada coherente salvo gritar, así que tuve que quitarme la camiseta y taponar una herida en la graganta y luego otra en la cabeza. Y así me quedé hasta que llegó la ambulancia (25 min. después). Nada loable a no ser que tengamos en cuenta que me conseguí imponer y decir que la señora no se movía (algo lógico, se había golpeado la espalda y la cabeza) y que estuve en sujetador todo el rato enseñando lorzas.

 - Después logré recuperar un alma que hacía tiempo que tenía olvidada: La mía. Me lié la manta a la cabeza y me alquilé un apartamento. Igual no me queda ni pá comer (teniendo en cuenta que tengo varios pagos más, como coche,etc, etc,), pero mi cuerpo y mi cabeza me lo agradecerán. Lo suficientemente lejos y lo suficientemente cerca como para poder pensar que mi cabeza sigue siendo redonda.

 - Y esta noche, "Canciones con alma" en la Campana. María José Hernández iluminando almas (y rostros) a diestro y siniestro. Han sido tantas canciones y tan buenas... Si alguien aún no la conoce, que pinche en su nombre, no en su alma. Encontrará un puñado de palabras con unas melodías que son su manera de expresarse. Porque como ha dicho ella, muchas veces es más fácil decir las cosas mediante una canción que con la otra persona de frente.

No pidas nunca un deseo

si no estás dispuesto a lanzarte sin red.

No emprendas nunca el camino

si no estás dispuesto a llegar al final....

M.J. Hernández.

"Fuera de órbita"

El cierzo humedecía mis ojos poco a poco. De repente era un mar de lágrimas en una ciudad interior. No sabía si lloraba por mi alergia o porque echaba de menos a gente que quería. Me frotaba los ojos por si se salían de las órbitas y así poder ver todo más claro. Pero cada vez estaba más confusa. No sabía si llamar o dejar pasar el tiempo. No encontraba las palabras adecuadas, pero seguramente no importaba. 

Cuando el daño está hecho es lo que hay. Las cosas se van de las manos y llega un momento en que no sabes si dependen de ti. Y si dependieran harías todo lo posible. Pero tus ojos están tan mojados que, o no lo ves o eres idiota y en realidad no sabes comunicarte como quisieras.

Música Celta en el parque de la Paz

Anoche me dije a mí misma: - Ya es hora de que disfrutes un poquito con lo que te gusta-

Básicamente a mí me encanta ir a conciertos y llevo una temporada (muy larga para mí) que no puedo hacerlo. Sin ir más lejos, en una semana me había perdido tres conciertos de O' Carolan, uno de música brasileña (con Gilberto Gil entre otros), un espectáculo de Mayumaná y uno de Olga Román. Vaya tela.

Pero ayer ya no podía más. El horario era el mejor: Después de visitar a Leles (my mom) la media horica que nos dejan y no muy lejos... o sí. Bueno, eso daba igual.

Reencuentro con un colega del centro de menores, compañero y amigo en momentos inolvidables y el clan familiar de Extremaña (Candela) casi al completo. Incluso Marco, un niño de 20 días que dormía como un bendito.

Y el concierto fue genial. Empezaron Symen, un grupo madrileño que nos fue metiendo en ambiente. Después O'Carolan, que ya nos dejaron flipados  con temas nuevos e incluso con una versión de una canción de The Christians que por supuesto resultó ser una canción tradicional irlandesa (lo que hace la incultura). Pero para mí el plato fuerte fue Fred Morrison que acompañado por dos tíos de un grupo cuyo nombre no recuerdo (ya he dicho que mi incultura es bastante extensa) y por su pelo -peluca-  casi logran que termine bailando pese a estar coja, manca y de todo. El del bodhran, nos hizo un solo que casi morimos allí mismo y el guitarrista se quedó con los brazos destrozados fijo.

Lo de anoche fue una delicia. Por fin, logré pasar una noche como a mí me gusta: Escuchando música.

U.C.I.

Unión de Créditos Inmobiliarios 

Unión Ciclista Internacional

Unidad de Cuidados Intensivos

Otros:

Unidos Contra el Imperio

Uñas Comunes Impecables

Utensilios Coñazos Inventados

Usos Costumbristas en Indonesia

Urólogos Católicos Infernales

....

¿Cuál os da más mal rollo? Os invito a pensar en el uso de estas siglas.  Incluso podéis poner nuevas.

No, no es una ida de olla. Los hospitales es lo que tienen.

Y baja la lluvia...

  Por supuesto la lluvia no puede subir, que siempre va para abajo (cosas de la gravedad), pero ya podía bajar en intensidad la muy puñetera.

   Y es que lleva lloviendo dos meses en Zaragoza,  un registro jamás alcanzado por esta ciudad desde que hay constancia y pluviómetros. A dos días de que empiece la famosa Expo (esa gran conocida para los maños  y pocos más), todo está en el aire, nunca mejor dicho. Llueve y así poca cosa se va a lucir en una ceremonia inaugural. 

   Lo de la Expo puede parecer un tema apasionante, pero a mí lo que me desagrada en realidad de tanto mojarnos es que mis huesos llevan dos meses sin saber quiénes son o a dónde van. Vamos, que me duelen más de lo normal (muuuuucho más) y se hallan perdidos en la sinrazón de no trabajar y actuar como si hubiesen subido el Everest. 

   Así que, como me encuentro más surrealista de lo normal (sí, mááás), por eso he decidido titular el post así : Y baja la lluvia. Porque la lluvia no baja y ayuda a que yo esté de baja....

  ¿Se entiende?  Tararantán, tararararantán tararara .... "I'm  singin' in the rain"...

"Chascarrillos baloncestísticos"

   Mientras Gasol comienza esta noche con su "particular" lucha de titanes en la NBA (habrá que ponerse la camiseta para dormir, chicos), el baloncesto español sigue bregando con y contra todo lo que se nos pone delante.

   Las eliminatorias de la ACB este año han sido raras, raras. Primero el Unicaja eliminó por la vía rápida al Real Madrid (2-0). Le siguió un poco más tarde el otro favorito, el DKV Joventut, que tampoco estuvo a la altura. Así, llegaron a la final el TAU y el Barça. Pero los de Vitoria machacaron a los blaugranas (3-0) casi sin esfuerzo alguno. Todos los equipos deberían fijarse en el equipo que mejor ficha y rentabiliza a sus jugadores desde la década de los 90. Y se demostró. 

   Y si el título de la Liga ha sucedido de una manera extraña, lo que ha pasado con el seleccionador español, pasa del surrealismo a lo absurdo. Desde el martes Pepu ya no es entrenador de la selección. Podría haber completado el mejor ciclo de la historia del basket en nuestro país, pero han entrado los chascarrillos (comunes en este país) y las envidias y se lo han cargado. Mientras Sáez lo insultaba directamente en una rueda de prensa, Pepu, mucho más caballero, concluía que se resuelva todo rápidamente para que los 2Golden Boys" no se pierdan. Veremos qué sucede. 

   Si se consigue algo en Pekín no será gracias a Pepu. Si no se consigue nada, todos los males caerán sobre él. Suele pasar y además me temo que tenemos todas las papeletas para que suceda ésto último. Recen (los que sepan) para que no pase. ¡Sigamos animando al mejor deporte del mundo!

 PD: Aquí tenéis la primera entrevista a Pepu de la era post-selección. 

   Mientras llueve, el mundo y la vida siguen. 

   Algunos querrán parar para no resbalarse, pero da igual. La vida, como el agua, son ciclos que no se detienen. Y menos mal.

   En estos días lluviosos, incluso insulsos para mucha gente, el agua sigue dando vida. Y la vida se renueva con niños que nacen.

   Por eso quiero felicitar a Iván y a Marco, por hacerme sentir que los días de lluvia, también merecen la pena vivirlos. Bienvenidos.

   Ahí está, esperando. Quiere que le leas... Tiene unas ganas infinitas de descubrirse, pero no le dejas. Y no lo entiende.

   Sabe que puede ser útil, no sólo para guardar el polvo o sujetar a otros. En su interior hay muchas respuestas a tus preguntas. Y ahí sigues, sin tocarlo.

   No aguantará mucho tiempo fresco, sin perder el color. Su contenido es espléndido, pero su cubierta y su calidad de papel dejan mucho que desear. Terminará quemándose, porque ni siquiera lo tienes protegido frente a las adversidades.

   Y ahí está, sin poder decirte nada. Silencioso. Callado, pero sufriendo por ti. Puedes perderte una experiencia maravillosa por tu ignorancia.  ¿No escuchas? Es una pena.

Lo hice, pero no me acuerdo.

   Hay muchas cosas en la vida que haces, pero no recuerdas el día en que empezaste a hacerlas,  ni cómo surgieron. Puede deberse a que las realizamos cuando éramos muy pequeños o, como es mi caso, que la memoria nos traiciona. Aquí tenéis algunas cosillas de las que no me acuerdo.

   No recuerdo la primera vez que cogí un balón de baloncesto ni quién me lo dio. Lo máximo que llego a recordar fue una clase en tercero un día de lluvia, pero estoy segura que no fue mi primera vez con un balón (sin risas, gracias).

   No recuerdo cómo pasé de tener clases de jota a ir a clases de gimnasia rítmica. Sí que supongo que empecé las clases de gimnasia porque mi hermana también daba y supongo que me gustaba verla, pero no lo recuerdo. Sin embargo, recuerdo cuando dejé de hacer gimnasia rítmica. Como lo compaginaba con el baloncesto, le daba demasiado fuerte a la pelota y además había perdido aquella "finura" que en realidad nunca tuve.

  No recuerdo el día de la primera vez que pisé tierras guineanas. Tengo sensaciones, como el golpe de calor en la cara o las manos húmedas,el olor... Pero no recuerdo qué hice ése día. Tampoco recuerdo, años más tarde (ya con 16) mi primera clase en el insituto "Rey Malabo". Sólo recuerdo que era la única blanca, je, je.

   No recuerdo mi primer suspenso. Supongo que sería algún examen de matemáticas, pero la verdad es que no recuerdo ni el curso en que sucedió. Ya os he dicho que mi memoria es pésima.

   No recuerdo mi primer beso con un chico. Pero sí recuerdo porqué no lo recuerdo. Estaba borracha, seguro.

   No recuerdo cuándo empezaron algunas de las amistades que tengo. Las amigas del cole: me quiere sugerir que fue allí donde forjamos la amistad, aunque no sé cómo, porque somos muy distintas. Alguna de mis amigas de la universidad sólo eran conocidas al terminar la carrera y no sé muy bien cómo comenzamos a ser amigas. Tampoco recuerdo cómo empecé a hacer amistad con una amiga que vive en Madrid. Sé que fue porque tenemos una amiga en común, pero no sé muy bien cómo empezó aquello. Eso sí, recuerdo perfectamente cuándo he dejado de mantener alguna amistad. Una pena, vaya. 

   No recuerdo muchos de mis primeros días en distintos trabajos. Lo más probable sea que en ésto, mi cerebro haya hecho memoria selectiva. Y espero que sea una buena memoria selectiva.

   No recuerdo cuándo leí mi primera viñeta de Mafalda (o de Astérix, etc). Tampoco recuerdo cuál fue el primer libro que leí. Ni siquiera recuerdo qué película de Katharine Hepburn fue la primera. Menos aún la primera canción que escuché. Y menos mal, porque seguro que fue alguna de "Los Pecos", que mi hermana mayor los adoraba.

   Si os ponéis a pensar en las primeras veces en las que hemos estado en algún sitio o hemos hecho algo, os daréis cuenta que es imposible recordarlo todo. Hay flashes, que muchas veces son cosas que te han contado, pero no recuerdas haberlo vivido como tal y tener un recuerdo seguro, sin medias tintas.

   PD: Que sí, que eso sí lo recuerdo.... ¡Mal pensados!

   

Ese alguien llamado "Nadie".

   Nadie, es así. Nadie sabe cuándo estoy perdida y me ayuda a salir del ciclón en el que me meto. Nadie me hace sonreír cuando creo que nada puede conseguirlo. Cuando voy a perder el último resquicio de esperanza, Nadie me hace creer en algo.

  Me gusta cuando Nadie acaricia mi cara con ternura, mientras susurra: - No importa, yo te quiero-. Me gusta cuando Nadie me abraza y me besa, porque ninguna otra persona lo hace como Nadie. Me gusta que Nadie me proteja cuando lo ve necesario y me meta caña cuando no tengo la razón. Me gusta que Nadie me guiñe el ojo cuando sabemos que pensamos lo mismo. ¿He dicho que me encantan los ojos de Nadie? Miran con bondad y amor, a la par que con picardía. Esos ojos me vuelven loca, cuando los miro. Nadie ilumina mi corazón cuando está oscuro. Nadie tiene sus defectos, lo que me dice que es una persona. Nadie y yo nos complementamos y es lo que importa.

  Nadie puede leer esto o no hacerlo. Puede existir realmente o no. Puede que conozca mis sentimientos o no. Por eso su nombre es Nadie. Porque sólo la que escribe esto sabe si es una utopía o no. ¿Y qué mejor que el nombre de Nadie para saber que puede serlo Todo para otra persona?